Sur l’île solitaires d’Ankhyra, baignée par la clarté or du crépuscule, la prêtresse Callista s’agenouillait au borne de la falaise, recherchant l’horizon tyrannique. Chaque nuit, elle attendait le chant des voix venues des au plus bas, ce murmure marin que seule elle pouvait aimer. Ces mélodies contraires, tissées dans le revena

Callista resta de longues heures à visser l’horizon, à l’affût du moindre frémissement un certain remous ou d’un écho lointain qui lui apporterait un contact. Pourtant, la mer demeurait impassible, silencieuse de façon identique à un ciel sans étoiles. Le chant des sirènes avait disparu, et avec lui, la seule certitude qui guidai

Mélissa sentait le soleil noyer doucement l’atelier lorsqu’elle poussa la porte, tôt ce matin-là, l’esprit déjà plein de nouvelles perspectives. Les portants, alignés à ras, exhibaient des tissus aux teintes tamisées, pensant la nouveauté des mise à l'eau et l’audace existante qui s’épanouissait dans ses créations. Elle se